82-годишна баба на погребението на единствения си син се приближи бавно към ковчега. Коленете ѝ се подгъваха, а ръцете ѝ трепереха, сякаш носеха целия товар на живота.
82-годишна баба на погребението на единствения си син се приближи бавно към ковчега. Коленете ѝ се подгъваха, а ръцете ѝ трепереха, сякаш носеха целия товар на живота. — Якето ти е измачкано, мойто момче… — прошепна тя, докосвайки с върха на пръстите си ръба на избледнялата му вълнена дреха. Същото яке, с което някога…
